En el Brasil del siglo XIX, el feminicidio de doña Helena Augusta a manos de su marido, el médico José Mariano da Silva, conmocionó a todo un país e incluso inspiró grandes novelas. (Imágenes falsas)
Hay delitos que, ya sea por su complejidad o por el contexto en el que se perpetraron, no se resuelven hasta mucho tiempo después, cuando ya no quedan víctimas ni victimarios que puedan presenciar las acciones de la justicia. Este es el caso de feminicidio de Sra. Helena Augusta de manos de su marido, el prestigioso médico José Mariano da Silvaque ocurrió en Brasil en el siglo XIX.
Este caso atroz, en el que motivado por “celos” el profesional de la salud asesinó a su esposa con un bisturí, conmocionó a Brasil y llegó a las portadas de todos los periódicos de la época así como a la literatura: inspiró cuentos, seriales y hasta la más grande novela. de Machado de Asís, don casmurro.
Ahora, dos siglos después, también inspiró al escritor, expresidente de la Academia Brasileña de Letras y activista brasileño. Marco Lucchesiquien tomó este caso real y, tras una exhaustiva investigación, lo convirtió en ficción en su novela el regalo del crimenprimera entrega de su célebre Trilogía de Río de Janeiro.
Editado por Interzone, el regalo del crimen es un apasionante thriller policiaco que extiende los límites entre la verdad y la ficción, además de ofrecer una lúcida disección de la desigualdad y la justicia patriarcal en el siglo XIX y sus continuidades en la actualidad a partir de un feminicidio que cambió para siempre la ley y la historia de Brasil.
“El don del crimen”, de Marco Lucchesi, publicado por Interzona.
Dr. Smith de Vasconcelos Me sugirió que escribiera unas memorias.. Sería una forma de no dejar en blanco mi pasado, además del beneficio de ahuyentar los males de la vejez. No todos, que son muchos, algunos, quizás, algún residuo. Decidí seguir su consejo, no sin temores e incertidumbres, enfrentándome un pasado cuyas imágenes son confusas e imperfectascomo si fuera un mosaico inacabado, un espejismo de lo que fui o dejé de ser.
Busco refugio a la sombra de los estantes. Lleno de libros y remedios, filosóficos y alopáticos. Mi pobre estómago hecho pedazos, riñones rotos, ojos miopes y astigmáticos. Siento una fuerte atracción por la homeopatía., argumento de peso para librarme del alto costo de los venenos suministrados por el Dr. Schmidt. Prefiero el agua de tilo y el azahar a un solo gramo de morfina. La semana pasada fui por primera vez a la farmacia de los discípulos de Hanehmann, la de la Rue des Ourives. El parloteo de los clientes es aterrador, como si fueran una pandilla de extraterrestres. Pero ¿qué importa, si la homeopatía avanza a pasos lentos, pero por eso efectivos, sin atacar el bolsillo y otros órganos?
No entre en pánico. Prometo no describir una sarta de dolencias. Tengo emergencias importantes. ¿Mi materia favorita? Pechos y nalgas. No puedo ni quiero curarme de tan encantador vicio.. Me encanta investigar y juego ajedrez durante horas seguidas en Cosme Velho. Apuesto a las carreras de caballos y no soporto la historia de Roma, que no es más que un circo de los horrores. Me inclino ante las cartas de Séneca y las ruinas del Capitolio. Empecé a estudiar griego.
Leí la oración de Renán en la Acrópolis. Pero basta de antigüedades. Estamos empolvados con ellos y no es necesario aumentar mi antigüedad con los mayores, que me arrancan del diálogo con los mediocres del presente: griegos, italianos, brasileños. No los odio en sí mismos, sino porque despiertan al pequeño Sílvio Romero que me habita. soy intolerante con el mundo. No voy más allá de ser irreverente. Tengo fe que la homeopatía promueve el equilibrio de los humores, corrigiendo la bilis negra.
No me casé. Vivo con Graziela, una gata gruñona que me adoptó. No tuve hijos y los pocos amigos desaparecieron. ¿Había incluso uno? Tengo muchos libros y no pocas dudas –ambos acrecentados al final de la monarquía–. Camina entre los volúmenes de historia y poesía, ensayos metafísicos y novelas desvergonzadas. Sade y Agustín viven juntos en la calle de los Andradas, en la parte oeste de la biblioteca, cerca de la canasta en la que duerme el gato.
Marco Lucchesi es poeta, escritor, ensayista, traductor, docente y conferencista. Además, es miembro de la Academia Brasileña de Letras, institución que presidió entre 2018 y 2021.
Nadie se ofende por la intimidad inusual. Sade, Agustín y Graziela. No pasó de ser un hereje, un agnóstico empedernido, alejado de toda afinidad con los discípulos de Comte. Prefiero el cielo de Blanqui, mil veces superior al escuálido sistema positivo. Me encanta el Pensamientos de Pascal y mi espíritu reposa en la desesperación de Eclesiastés. Conozco pocos versos de Leopardi y apuesto por la belleza de las ventanas frente al infinito. Di adiós a los viejos patios. De las noches de luna en Niterói. Pero ¿dónde vas a acabar tú, sillón viejo, con lamentos y vítores de dama? ¡Un poco más de integridad!
Confieso que estoy sin fuerzas. Todo lo pongo en la cuenta del tedio, más que en la edad. No pienso en la muerte, pero sí pienso en la belleza de los senos y las nalgas. Supongo que ya hablé de eso antes. Es importante repetir solo lo imprescindible: pechos y glúteos. Visito los formularios de la Baronesa xxx y la Viuda xxx. Cuestan menos que los polacos, ya que se sorbían en dosis homeopáticas. Cierro los ojos e imagino el torso antiguo de la vizcondesa de Abrantes, pero la belleza es fugaz como el río de Heráclito. No podemos acostarnos dos veces con la misma dama. Esa es la razón filosófica por la que no me casé.
Vivo contemplando las cosas del mundo. Me rige el pasado, pero me resisto. Leo el Jornal do Comercio en la mañana, apunto el valor de las acciones y alguna subasta. Me aplico, terco, a los artículos del fondo, antes de recibir la visita de una dama. Hojeo una novela antes del almuerzo, a eso de las once, un almuerzo frugal, con sobremesa de las monjas Ayuda. Cigarro, siesta y licor. Al anochecer, estoy en la sublime puerta de la librería Garnier. Horas después, estoy por la playa de Lapa. Recuerdo a Camilo de Montserrat en la Biblioteca Nacional, hombre culto, que sabía griego y latín, de corazón generoso, que el Marqués de Olinda se esmeró en maltratar. Si existiera Dios, que salve al marqués, y lo guarde mal. ¡Pobre religioso! Esos días minaron su salud. A mis ojos era una especie de Matusalén. Y sin embargo hizo lo que parecía improbable conmigo: terminé mayor que Montserrat.
yo soy como el un náufrago del tiempo, un fantasma sin destino ni raíz. Bebo mucho de juventud, cuando evoco los viajes en barco a Jurujuba y las conversaciones con el Vizconde de Taunay. Éramos compañeros en la Escuela Pedro II y siempre envidié su historia de amor con la india Antônia. ¿Ese era su nombre? ¡An-tô-nia! Dos viejos libertinos –el vizconde y yo– amigos de don Pedro, que al fin y al cabo…